writes.casa

Elle prenait le même chemin chaque matin, une route linéaire, qu'elle abordait sans autre angle que celui de son obsession.

Théo.

Le voisin, le passant, l'invariant.

Ça tournait en boucle sous les conjectures. Scindée, elle se questionnait : devait-elle l'aborder ? S'exprimer ? S'exposer ? Ou attendre le bon moment, que cela fasse la différence ?

Et puis, le doute.
Quelques pas à longer la clôture, il n'était déjà plus, entamant une descente infinie.

Elle l'aime, cela ne faisait aucun doute.
Mais est-ce que Théo l'aime ?